«Мой парень закупил продукты для холодильника матери, а потом пришёл есть ко мне?!» — Инга с силой захлопнула дверь перед ухажёром. Инга Петровна помешивала борщ с выражением человека, который варит не просто овощной суп на курином бульоне, а магическое зелье на удачу и любовь. На кухне стояла особая, тяжелая духота — такая бывает только в сталинках и хрущевках зимой, когда батареи жарят так, будто хотят компенсировать ледниковый период, а открывать форточку строго запрещено: даст в поясницу — и все. Часы показывали 18:45. Время стратегического ожидания. Инга отложила половник и критически осмотрела стол. Сало с розовыми прожилками, нарезанное тонкими, почти прозрачными ломтиками. Чёрный хлеб — именно тот, бородинский, плотный и влажный. Сметана в небольшой плошке. Зелень — пучок, который сейчас стоит столько, что выгоднее выращивать укроп на подоконнике вместо герани. Всё было готово к приходу дорогого гостя. Дорогого во всех смыслах. Валерий Сергеевич — красивый мужчина с благородной сединой на висках, и шарф носил так, что выглядел скорее как непризнанный художник, чем диспетчер таксопарка, — появился в жизни Инги три месяца назад. Познакомились классически — в очереди в поликлинике, у кабинета физиотерапии. Инга лечила колено, Валера — плечо. Общая боль, как известно, сближает куда сильнее, чем общее счастье. Сначала были прогулки. Валера красиво говорил о политике, ругал молодёжь за то, что «живут в телефонах», и восхищался осанкой Инги. Потом прогулки сменились чаепитиями. А в последний месяц Валера перешёл в режим полного пансиона, являясь на ужин с пунктуальностью немецкого поезда. Дверной звонок зазвучал в прихожей требовательно. Инга вздохнула, поправила домашнее платье и пошла открывать. Сердце уже не делало того виноватого скачка. Раньше делало.
Теперь же внутри будто счётчик, тихо отсчитывающий потери. «Бонсуар, моя королева!» — Валера стоял на пороге, румяный с мороза, пахнущий улицей и дешёвым табаком. Руки у него были откровенно пусты. Ни цветка, ни шоколадки, ни даже несчастной булки хлеба. «Привет, Валера, проходи», — сказала Инга, отступив в сторону. Валера стянул сапоги по своему обычаю — ковёр пора бы помыть, снова вся грязь на нём — повесил куртку и направился в ванную, словно был у себя дома. Вода потекла. Валера весело фыркал. «Ингуся!» — позвал он из ванной. — «Дашь новое полотенце? Это влажное.» Инга достала чистое махровое полотенце из шкафа. «Влажное, да?» — подумала она, бросая его на стиральную машину. — «Ещё бы не влажное, ты и вчера им вытирался, а вешать на сушилку, видимо, нужно два высших образования.» За столом Валера менялся. Его глаза радостно сверкали при виде борща. «О, Инга Петровна,» — замурлыкал он, заправляя салфетку за воротник, — «вы чудо-труженица! Сейчас с этой химией, с ГМО, найти такую хозяйку — всё равно что клад раскопать.» Ел жадно, быстро, чавкая с аппетитом. Инга смотрела, как сало исчезает во рту, как уменьшается хлеб, а в голове крутились цифры. Свинина подорожала на пятнадцать процентов. Курица — на десять. А Валера ел как будто у него внутри маленький, но очень прожорливый глист. «Вкусно?» — спросила Инга, опершись щекой на ладонь. Сама она не тронула ни крошки. «Божественно!» — выдохнул Валера, вытирая губы коркой хлеба. — «Мама моя тоже, конечно, готовит, но всё у неё диетическое, на пару и пресновато. Мужчине нужна энергия, понимаешь? Мясо нужно.» Мама. Зинаида Марковна. Невидимый третий участник каждого их ужина. По словам Валеры, женщина святой души и хрупкого здоровья, которую нужно постоянно поддерживать материально. «Валера,» — осторожно начала Инга, пока он накладывал себе вторую порцию, — «мне пришла квитанция за электричество. В этот раз большая. И за воду тоже.» Валера замер на секунду, ложка на полпути ко рту. Его лицо стало трагически печальным. «Обдирают работающих людей до нитки»,
— печально вздохнул он. — «У мамы вообще беда в этом месяце. Импортных лекарств не стало, пришлось купить заменители, а они в три раза дороже, ты можешь представить? Я ей всё отдал. Сам теперь в старых сапогах хожу, подошва вот-вот оторвётся.» Он показательно задвигал ногой под столом. Инга знала эти сапоги. Прекрасная кожа. Ещё на два сезона хватит. «Я к тому, Валера…», — Инга понизила голос, стараясь не звучать обвиняюще. — «Может, будем как-то делить затраты? Хотя бы на еду. Я ведь тоже не из миллионеров. Работаю в архиве, не на золотом прииске.» Валера медленно отложил ложку. В его глазах проступила боль, обиженный взгляд благородного оленя. «Инга… я не ожидал этого. Мы же о высоком говорим, о чувствах… Неужели это убогое бытовое может нас разделить? Я думал, ты меня понимаешь. Сейчас у меня сложный период. Временные трудности. Как только здоровье мамы поправлю — осыплю тебя золотом! Клянусь!» «Осыпь ты меня золотом,» — подумала Инга, глядя на пятно от борща на скатерти, — «хотя бы пачку макарон для разнообразия купил бы, старатель.» Но вслух не сказала ничего. Женская жалость — страшная штука. Ты всё понимаешь, что тебя используют, а всё надеешься: может быть, сейчас, может быть, скоро, а вдруг и правда человек хороший, просто обстоятельства. Следующая неделя прошла в режиме жесткой экономии. Чтобы накормить своего «гусара», Инга начала хитрить. Покупала куриные спинки на суп, выискивала акции «два по цене одного» в дальнем супермаркете, таскала домой тяжёлые сумки, пока руки не отваливались. Валера продолжал появляться, есть, хвалить, смотреть телевизор на диване и уходить ночевать к себе, объясняя, что «мама волнуется, если поздно не отвечает». Критический момент настал в пятницу. День был тяжёлый: на работе бардак, начальник не в духе, а на улице с утра мерзкая смесь дождя со снегом превратила тротуары в каток. Инга возвращалась домой как вьючный осёл. В одной руке — мешок картошки и капусты, тяжело, но на рынке дёшево. В другой — сетка лука и бутылка молока. Спина болела, а колено напоминало о себе острой болью на каждом шагу. К подъезду подъехало такси. Жёлтая машина с шашечками. Открылась дверь,
и Валера начал выбираться, кряхтя. Инга остановилась перевести дух и поздороваться. Но слова застряли в горле. Валера был не один. Вернее, один, но с грузом. Он вытянул с заднего сиденья два огромных блестящих пакета из дорогого гастронома — в такие магазины Инга заходила только посмотреть на цены и поёжиться. Пакеты были тяжёлые. Ручки натянуты как струны. Сверху соблазнительно торчал хвост приличной рыбы — не дешёвый минтай, а благородная форель или семга. Через полупрозрачный бок пакета Инга различила дорогую копчёную колбасу, баночку икры — ту самую, с зелёной этикеткой, — и коробку элитных конфет. «О! Ингуся!» — Валера заметил её и на миг растерялся, но тут же натянул фирменную улыбку. — «Я… к маме. Решил порадовать — принести ей деликатесов. У бедной радостей мало осталось, только вкусненькое поесть.» Инга посмотрела на свои пакеты. Грязная картошка. Лук в шелухе. Скидочное молоко. Затем перевела взгляд на продовольственный обоз Валеры. «Деликатесы,» — прохрипела Инга. — «Красная рыба? Икра?» «Ну да,» — Валера перехватил пакеты поудобнее, лицо покраснело от натуги. — «Врач сказал — нужен фосфор, витамины. А ещё мама обожает копчёную колбасу — чтобы нарезать потоньше, наслаждаться вкусом. Для мамы ничего не жалко. Сам голодать буду, а ей куплю.» «Сам голодать буду,» — отозвалось в голове у Инги, — «за моим столом.» «Слушай, Ингуся,» — сказал Валера, ежась на ветру, — «раз уж встретились… ты домой, да? Я на минутку к тебе забегу, пакеты в коридоре оставлю, чтобы с ними не таскаться. Перекусим быстро — я голодный, сил нет, за день на ногах! Потом вызову такси и отвезу всё маме. Руки отваливаются, честно.» В этом предложении была такая естественная бесцеремонность и обезоруживающая простота, что Инга не сразу нашлась что ответить. Фактически, он предлагал использовать её квартиру как склад и её же — как столовую, чтобы вкусности достались кому-то другому. «Пошли,» — коротко сказала Инга. Они зашли в лифт. Пахло копчёной колбасой и дорогой рыбой. Богатый праздничный запах будто вытеснил весь воздух из кабины. Валера тяжело дышал, прижимая сумки к груди, словно родных детей. «Ох, цены, Инга, цены!» — завёл он привычную песню, пока лифт полз на пятый этаж. — «Ты не представляешь, сколько оставил! Половину аванса! Но это святое…» «Продолжение сразу ниже — в первом комментарии.» «Мой парень набил холодильник своей мамы, а потом пришёл ко мне есть?!» Инга захлопнула дверь перед ухажёром. Инга Петровна помешивала борщ с выражением человека, который варит не просто овощной
суп на курином бульоне, а волшебное зелье на удачу и любовь. Кухня была наполнена той особой, тяжёлой духотой, что бывает только в советских многоэтажках зимой, когда батареи греют так лихо, будто компенсируют ледниковый период, а форточку открыть не вариант — сквозняк по пояснице, и всё. На часах было 18:45. Час стратегического ожидания. Инга отложила поварёшку и критически осмотрела стол. Сало с розовыми прожилками, нарезанное тонкими, почти прозрачными ломтиками. Чёрный хлеб—тот самый, бородинский, плотный и влажный. Сметана в маленькой мисочке. Зелень, пучок которой сейчас стоит чуть ли не дороже, чем если бы выращивать укроп на подоконнике вместо гераней. Всё было готово к приходу дорогого гостя. Дорогого во всех отношениях. Валерий Сергеевич, симпатичный мужчина с благородной сединой на висках и манерой носить шарф, которая придавала ему больше сходства с неоценённым художником, чем с диспетчером таксопарка, появился в жизни Инги три месяца назад. Познакомились классически—в очереди в поликлинике, у кабинета физиотерапии. Инга лечила колено, Валера—плечо. Общая боль, как известно, сближает сильнее, чем общая радость. Сначала были прогулки. Валера красиво рассуждал о политике, ругал молодёжь за то, что “живут в телефонах”, и восхищался осанкой Инги. Потом прогулки сменились чаепитиями. А за последний месяц Валера перешёл на полупансион, появляясь на ужин с точностью немецкого поезда. В коридоре требовательно зазвонил дверной звонок. Инга вздохнула, поправила халат и пошла открывать дверь. Сердце больше не совершало того виноватого маленького скачка. Раньше совершало. А теперь в груди тихо отстукивал какой-то счётчик, бесшумно считая потери. «Bonsoir, моя королева!» — Валера стоял на пороге, розовый от холода, пахнущий улицей и дешёвым табаком. Руки бросались в глаза своей пустотой — ни цветочка, ни плитки шоколада, даже несчастного батона. «Привет, Валера, заходи», — сказала Инга, отступая в сторону. Валера снял сапоги, как всегда — коврик ей бы пора выстирать, опять всё в грязи — повесил куртку и направился в ванную,
как к себе домой. Вода потекла. Он бодро фыркнул. «Ингуся!» — донёсся его голос из ванной. «Можно свежее полотенце? Это как-то влажное.» Инга достала из шкафа чистое махровое полотенце. «Влажное, да?» — подумала она, бросая его на стиральную машину. «Ну, конечно, оно влажное. Ты им вчера тоже пользовался, а чтобы повесить на сушку, видимо, нужно два высших образования.» За столом Валера преображался. Его глаза хищно заблестели при виде борща. «О, Инга Петровна», — замурлыкал он, заправляя салфетку за воротник. «Вы — волшебница. В наше время, когда вокруг одни химикаты и ГМО, найти такую хозяйку, как вы, — всё равно что клад откопать.» Он ел жадно, быстро, смачно чавкая. Инга смотрела, как сало исчезает у него во рту, как уменьшается хлеб, а в голове крутились цифры. Свинина подорожала на пятнадцать процентов. Курица — на десять. А Валера ел, будто внутри у него маленький, но очень голодный глист. «Вкусно?» — спросила Инга, опершись щекой на ладонь. Сама она не притронулась ни к чему. «Божественно!» — выдохнул Валера, вытирая губы хлебной коркой. «Мама, конечно, тоже готовит, но у неё всё диетическое, на пару, пресное. Мужчине нужна энергия, понимаешь. Ему нужно мясо.» Мать. Зинаида Марковна. Невидимая третья участница всех их ужинов. По словам Валеры, она была женщиной святой души и хрупкого здоровья, нуждающейся в постоянной финансовой поддержке. — Валера, — осторожно начала Инга, пока он накладывал себе вторую порцию, — мне только что пришёл счёт за электричество. Он довольно большой. И за воду тоже. Валера на секунду застыл, с ложкой, застывшей на полпути ко рту. Его лицо приняло выражение трагической печали. — Рабочих сейчас живьём дерут, — печально вздохнул он. — У мамы вообще в этом месяце кошмар. Импортные лекарства исчезли, пришлось покупать заменители, а они в три раза дороже, представляешь? Я отдал ей всё, что у меня было. Сам теперь хожу в старых ботинках, подошвы вот-вот отвалятся. Он демонстративно пошевелил одной ногой под столом. Инга знала эти ботинки. Совершенно приличные кожаные. Протянут ещё два сезона. — Я хочу сказать, Валера… — Инга понизила голос, стараясь не звучать обвиняюще. — Может быть, мы как-нибудь начнём делить расходы? Хотя бы на продукты. Я тоже не дочь миллионера. Я работаю в архиве, а не в золотой шахте. Валера медленно отложил ложку. В его глазах появилось обида, взгляд раненого благородного оленя. — Инга… Я этого не ожидал. Мы говорим о высоком, о чувствах… Неужели эта жалкая бытовуха может встать между нами? Я думал, ты меня понимаешь. У меня сейчас трудный период. Временные трудности. Как только разберусь со здоровьем мамы — осыплю тебя золотом! Клянусь!
— Осыпь меня золотом, — подумала Инга, уставившись на пятно борща на скатерти. — Хоть бы раз пачку макарон купил, золотоискатель. Но вслух она ничего не сказала. Женская жалость — страшная вещь. Ты прекрасно понимаешь, что тебя используют, а всё равно надеешься: может, сейчас, может, скоро, он ведь хороший человек, добрый по сути, просто обстоятельства. Следующая неделя прошла в строгом режиме экономии. Чтобы накормить своего «гусара», Инга стала выкручиваться: покупала куриные спинки для супа, охотилась за акциями в дальнем супермаркете, таскала тяжёлые сумки домой, пока руки не отваливались. Валера между тем продолжал приходить, есть, хвалить её еду, смотреть телевизор на диване и уходить ночевать к себе, объясняя, что «мама волнуется, если я не отвечаю на звонки поздно». Переломный момент наступил в пятницу. День был тяжёлый: на работе бардак, начальник в ужасном настроении, а с утра на улице мерзкая смесь дождя со снегом превращала тротуары в каток. Инга шла домой, нагруженная как вьючная лошадь. В одной руке пакет с картошкой и капустой — тяжёлый, но дешёвый на рынке. В другой — сетка с луком и бутылка молока. Спина болела, а леченое колено напоминало о себе резкой болью на каждом шагу. У подъезда остановилось такси. Жёлтая машина с шашечками. Дверь открылась, и Валера начал вылезать, сопя. Инга остановилась перевести дух и поздороваться. Но слова застряли у неё в горле. Валера был не один. Точнее, один, но с багажом. Он тащил с заднего сиденья две огромные, надутые глянцевые сумки из дорогого гастронома — в такие Инга заходила только как в музей: посмотреть на цены и содрогнуться. Сумки были тяжёлые. Ручки натянуты, как струны. Сверху, дразня воображение, торчал хвост приличной рыбины — не какой-нибудь дешёвой минтай, а благородная форель или сёмга. Сквозь полупрозрачную сторону сумки виднелась палка дорогой копчёной колбасы, банка икры — той самой с зелёной этикеткой, и коробка элитных конфет. «О! Ингуся!» — Валера заметил её и на мгновение растерялся, но тут же натянул свою фирменную улыбку. «Я просто… иду навестить маму. Думал, принесу ей вкусностей. Бедная старушка, у неё мало радостей осталось, только возможность съесть что-то вкусное.» Инга посмотрела на свои сумки. Грязные картофели. Лук, с которого слезает шелуха. Молоко по скидке.
Затем она перевела взгляд на продуктовый обоз Валеры. «Отличные гостинцы», — сказала Инга, голос охрип. «Красная рыба? Икра?» «Ну, да», — Валера перехватил сумки поудобнее, лицо покраснело от усилия. «Врач сказал, что ей нужен фосфор, витамины. А она обожает копчёную колбасу, чтобы тонюсенько нарезать — тогда вкуснее. Я для матери ничего не жалею. Сам голодать буду, а для неё куплю». «Я буду голодать», — эхом прозвучало в голове у Инги. «За своим кухонным столом». «Слушай, Ингуся», — Валера задрожал на ветру. «Раз уж встретились… ты домой идёшь? Я к тебе на минутку, занесу эти сумки в прихожую, чтобы не таскать по двору. Перекусим быстро—я страшно голоден, совсем нет сил, на ногах весь день! Потом вызову такси и отвезу всё это маме. Руки отваливаются, честное слово». В этом предложении была такая наглость и простая непосредственность, что Инга не сразу нашлась, что ответить. Он предлагал использовать её квартиру как кладовку, а её — как общественную столовую, лишь бы уберечь деликатесы для другого места. «Пойдём», — коротко сказала Инга. Они вошли в лифт. Там пахло копчёной колбасой и дорогой рыбой. Богатый, праздничный запах будто вытеснил весь воздух из кабины. Валера тяжело дышал, прижимая сумки к груди, как любимых детей. «Ой, цены, Инга, цены!» — затянул он свою обычную песню, пока лифт полз на пятый этаж. «Ты не представляешь, сколько я там оставил. Половину аванса! Но это — святое…» Инга Петровна мешала борщ с таким видом, словно варит не овощной суп на курином бульоне, а волшебное зелье для привлечения удачи. Кухня была наполнена тем особым густым, тяжёлым жаром, который бывает только в панельных домах зимой, когда батареи жарят, будто компенсируя Ледниковый период, и форточку не откроешь — сквозняк ляжет прямо в поясницу. Часы показывали 18:45. Пора было ждать стратегически. Инга отложила половник и критически осмотрела стол. Сало с розовыми прожилками, нарезанное тонюсенькими, почти прозрачными ломтиками. Чёрный хлеб — настоящий бородинский, плотный и влажный. Сметана в миске. Свежая зелень, пучок нынче такой дорогой, что стоит, пожалуй, выращивать укроп на подоконнике, а не герань. Всё было готово к приходу дорогого гостя. Дорогого во всех смыслах. Валерий Сергеевич, мужчина с благородной сединой на висках и такой манерой носить шарф, что он выглядел скорее непризнанным художником, чем диспетчером такси, появился в жизни Инги три месяца назад. Познакомились они классически — в очереди в поликлинике у физиотерапевта. Инга лечила колено,
Валера — плечо. Совместная боль, как известно, сближает куда сильнее, чем совместная радость. Сначала были прогулки. Валера красиво говорил о политике, ругал молодёжь за то, что «живут в своих телефонах», и восхищался осанкой Инги. Затем прогулки переросли в чаепития и визиты. А в последний месяц Валера перешёл на «всё включено» — являться к ужину с точностью немецкого поезда. В коридоре властно прозвенел звонок. Инга вздохнула, пригладила домашнее платье и пошла открывать дверь. Сердце больше не делало своего старого коварного скачка. Раньше делало. Но теперь где-то в груди какой-то счетчик тихо фиксировал ее потери. «Bonsoir, моя королева!» — Валера стоял в дверях, румяный от холода, пахнущий улицей и дешёвым табаком. Его руки были демонстративно пусты. Ни цветочка, ни плитки шоколада, даже жалкой буханки хлеба. «Привет, Валера, заходи», — сказала Инга, отступая в сторону. Валера, как обычно, скинул обувь — ей бы и правда стоило вымыть коврик, он опять натоптал, — повесил пальто и прошёл в ванную, будто был дома. Плеск воды, затем весёлое фырканье. «Ингуся!» — донесся его голос из ванной. — «Можно чистое полотенце? Это какое-то сырое.» Инга достала из шкафа чистое махровое полотенце. Сырое, да? — подумала она, бросая его на стиральную машину. Конечно сырое. Ты и вчера им утирался, а повесить сушиться — видимо, высшая математика. Нужно два высших образования. За столом Валера преображался. Глаза его хищно заблестели при виде борща. «О, Инга Петровна, — замурлыкал он, заправляя салфетку за ворот рубашки, — вы настоящая волшебница. В наше время, когда кругом химия и ГМО, найти такую хозяйку — как выкопать клад.» Он ел жадно, быстро, причмокивая от удовольствия. Инга смотрела, как сало исчезает в его рту, как уменьшается хлеб, а в голове у нее вертелись цифры. Свинина подорожала на пятнадцать процентов. Курица — на десять. А Валера ел так, будто в нем жил маленький, но ненасытный солитер. «Вкусно?» — спросила Инга, подперев щеку рукой. Сама она еду не трогала. «Божественно!» — выдохнул Валера, вытирая губы коркой хлеба. — «Мама у меня тоже, конечно, готовит, но у нее всё диетическое, паровое и безвкусное. А мужчине, ты понимаешь, нужна энергия. Нужна мясо.» Мать. Зинаида Марковна. Невидимый третий участник всех их ужинов. По словам Валеры, она женщина святой души и хрупкого здоровья, постоянно нуждающаяся в материальной поддержке. «Валера», — осторожно начала Инга, пока он накладывал себе добавку, — «сегодня пришла квитанция за свет. Довольно большая. И за воду тоже.» На секунду Валера застыл, ложка на полпути ко рту, и лицо его приняло скорбное выражение. «Сдирают три шкуры с простых людей»,
— вздохнул он печально. — «У моей мамы в этом месяце вообще беда. Импортных лекарств нет, пришлось брать заменители — они в три раза дороже, представляешь? Всё, что было, ей отдал. Сам хожу в старых ботинках, подошвы вот-вот отвалятся.» Он демонстративно задвигал ногой под столом. Инга знала эти ботинки. Совершенно хорошие кожаные. Ему бы их ещё как минимум на два сезона хватило. «Я к тому, Валера», — сказала Инга мягче, стараясь не звучать укоряюще, — «может, мы и правда как-то станем скидываться? Хотя бы на продукты. Я ведь тоже не миллионерша. В архиве работаю, а не в золотой шахте.» Валера отложил ложку. В глазах у него появилась обида, как у раненого оленя. «Инга… Я не ожидал этого. Мы говорим о возвышенном, о чувствах… Неужели эта ничтожная бытовуха может встать между нами? Я думал, ты меня понимаешь. У меня сейчас трудный период. Временные сложности. Как только решу мамины проблемы со здоровьем — осыплю тебя золотом! Клянусь!» Осыпать золотом, подумала Инга, уставившись на пятно борща на скатерти. Мог бы хоть раз макарон купить, золотодобытчик. Но вслух она ничего не сказала. Женская жалость — страшная сила. Ты прекрасно понимаешь, что тебя просто используют, а всё равно надеешься: может сейчас, может вот-вот, он хороший человек, он добрый, это просто обстоятельства. Следующая неделя прошла в строгой экономии. Чтобы накормить своего «гусара», Инга стала прибегать к хитростям. Она покупала куриные спинки для супа, охотилась за акциями «два по цене одного» в далёком супермаркете, таскала тяжёлые сумки, которые чуть не оторвали ей руки. А Валера приходил, ел, хвалил еду, смотрел телевизор на диване, а потом уходил спать домой, говоря: «Мама переживает, если я вечером не отвечаю на звонки». Кризис наступил в пятницу. День был тяжёлый: на работе — хаос, начальник в отвратительном настроении, а с утра шел противный микс дождя и снега, превращая тротуары в каток. Инга шла домой, нагруженная как вьючный мул. В одной руке — пакет с картошкой и капустой, тяжёлые, но дешёвые на рынке. В другой — авоська с луком и бутылкой молока. Спина болела, а больное колено напоминало о себе резкой болью на каждом шагу. К подъезду
подъехало такси. Жёлтая машина с шашечками по бокам. Дверца открылась, и Валера с усилием начал выбираться со заднего сиденья, кряхтя. Инга остановилась перевести дух и поздороваться. Но слова застряли у неё в горле. Валера был не один. Вернее, он был один, но с багажом. С заднего сиденья он вытащил два огромных, раздутых, блестящих пакета с логотипом модного гастронома — такого, куда Инга заходила только ради экскурсии, чтобы посмотреть на цены и ужаснуться. Пакеты были тяжёлые, ручки натянуты как струны. Из верхушки, дразня воображение, торчал хвост отличной рыбы — не какой-нибудь дешёвой минтай, а благородная форель или лосось. Сквозь полупрозрачный бок пакета виднелась дорогая копчёная колбаса, банка икры — та самая, с зелёной этикеткой, — и коробка дорогих конфет. — О! Ингуся! — заметил её Валера, на секунду смутился, а потом тут же натянул свою фирменную улыбку. — Я тут… навестить маму еду. Решил ей кое-что вкусненькое привезти. У бедной старушки радостей почти не осталось, только вкусная еда. Инга посмотрела на свои сумки: грязная картошка, лук с шелушащейся кожурой, молоко по скидке. Потом перевела взгляд на «продовольственный обоз» Валеры. — Богатые угощения, — хрипло сказала Инга. — Красная рыба? Икра тоже? — Ну да, — Валера поправил пакеты в руках, лицо покраснело от напряжения. — Врач сказал, нужен фосфор, витамины. А она любит копчёную колбасу, тоненько нарезать и наслаждаться. Для мамы мне ничего не жалко. Я сам буду голодать, но для неё куплю. Я буду голодать, — прозвучало у Инги в голове. — На моей кухне. — Слушай, Ингус, — Валера подёрнулся от ветра. — Раз уж мы встретились… Ты домой идёшь? Я зайду к тебе, оставлю эти пакеты в коридоре, чтобы не таскать. Быстро поужинаем — я умираю от голода, совсем сил нет, весь день на ногах! Потом вызову такси и отвезу всё маме. Честное слово, руки отваливаются. В этом предложении была такая обезоруживающая простота и наглость, что Инга не смогла сразу ответить. Он предлагал использовать её квартиру как склад и её саму — как столовую, чтобы сохранить деликатесы для другого места. — Пойдём, — коротко сказала она. Они зашли в лифт. Пахло копчёной колбасой и дорогой рыбой.
Богатый, праздничный аромат будто вытеснил весь воздух из маленькой кабины. Валера пыхтел, прижимая пакеты к себе, как любимых детей. — Ох, цены, Инга, цены! — завёл свою привычную песню Валера, пока лифт медленно полз до пятого этажа. — Ты не представляешь, сколько я там оставил. Половину аванса! Но это святое… — Святое, — повторила Инга. Двери открылись. Инга открыла квартиру. Валера первым бросился в коридор и с облегчением поставил свои сокровища на пол рядом с обувницей. «Фух! У меня дрожат руки». Он начал расстёгивать куртку, уже предвкушая уют. «Что у нас сегодня, Ингус? Мне кажется, пахнет котлетами? Или тефтелями? Сейчас бы я съел слона!» Инга медленно поставила свои пакеты с картошкой на маленькую тумбочку. Сняла шапку. Посмотрела на себя в зеркало. Уставшая женщина с морщинками вокруг глаз, в недорогой пуховике. Рядом стоял румяный, довольный мужчина, который заглянул «на скорую руку перекусить». И вдруг она увидела всё с полной ясностью: через минуту он сядет за её стол. Он будет есть её тефтели, те самые, которые она вчера вечером крутила и лепила вместо того, чтобы посмотреть телевизор. Он будет пить её чай с её сахаром. А в прихожей, в метре от него, будут стоять икра и форель, купленные на деньги, которых, по его словам, не было даже на хлеб для этого дома. Это была не просто жадность. Это было неуважение. Полное, оглушающее равнодушие, обёрнутое в красивые слова. «Валера», сказала она тихо. — А? — Он уже стягивал один ботинок. — Надень обратно. Валера застыл, держа в руке ботинок, балансируя как цапля. — Не понимаю. Что случилось, Инга? Что-то произошло? Трубу прорвало? — Прорвало, Валера. Прорвало моё терпение. — О чём ты говоришь? — Он ещё улыбался, но улыбка стала растерянной и глупой. — Я голоден. Ты сама меня пригласила… Инга подошла к блестящим пакетам. — Ты запас свою маму по высшему разряду? Молодец. Отлично. Сын года. Так иди к своей маме. Пусть она тебе делает бутерброды с икрой. Или жарит рыбу. Потому что моя социальная столовая, с этого момента, закрыта на переучёт. Навсегда. — Ты… ты меня выгоняешь? —
Валера опустил ногу в носке на грязный коврик у двери. Его глаза расширились. — Из-за еды? Инга, это низко! Упрекать мужчину из-за корки хлеба? Я от тебя такой мелочности не ожидал! — Мелочность, Валера, — это когда здоровый лось три месяца ест за счет женщины, которая зарабатывает меньше него, и в то же время экономит на ней каждую копейку, чтобы купить деликатесы для другого дома. Это не мелочность. Это свинство. — Но это для моей больной мамы! — взвизгнул Валера, и его благородный баритон оборвался писком. — Тогда иди к своей маме! — повысила голос Инга, что бывало с ней редко. — Ешь там! Со всем своим фосфором и омега-3! Может, заодно и совесть вырастет! Она распахнула входную дверь. С лестничной площадки потянуло холодом. — Забери свой паёк и уходи. Валера покраснел. Потом побледнел. Потом покрылся пятнами. Он понял, что ужина не будет. Тефтели отменяются. Тёплая кухня и мягкий стул отменяются. Он поспешно натянул куртку, запутавшись в рукавах. Схватил свои пакеты. Внутри звякнуло стекло. — Дура! — выплюнул он, уже стоя в дверях. — Истеричка! Старая дева! Кому нужны ты и твои котлеты? Я к тебе только из жалости приходил! — Беги, дядя Митя, — усмехнулась Инга, вспомнив старую поговорку. — Пока твоя икра не нагрелась и не испортилась. И захлопнула дверь прямо перед его носом. Громко. С удовольствием. Так сильно, что, наверное, даже штукатурка осыпалась. Провернула ключ дважды. Потом накинула цепочку, для верности. Потом потянула за ручку, чтобы убедиться. Тишина. Инга прислонилась спиной к двери и закрыла глаза. Сердце колотилось где-то в горле. Руки дрожали. Всё, подумала она. Снова одна. Она медленно пошла на кухню. Взяла свои пакеты с продуктами. Высыпала картошку в ящик под мойкой. Достала молоко. На плите в сковороде томились тефтели в томатном соусе. Ароматные, нежные. Инга достала тарелку. Положила три штуки. Залила их щедро соусом. Отрезала кусок чёрного хлеба. Налила себе стопку — не валерианы, нет, а домашней клюквенной настойки, которую держала в шкафчике «от простуды». — Что ж. За ясность, — сказала она тишине. Она выпила. Закусила фрикаделькой. Господи, как это было вкусно. И главное — никто не чавкал у нее за спиной, никто не разглагольствовал о геополитике с набитым ртом, и никто не смотрел на еду в ее тарелке с молчаливым расчетом. В её кармане пискнул телефон. Сообщение. От Валеры. « Инга, ты перегнула. Я готов простить твой всплеск. Давай обсудим всё спокойно. Я на автобусной остановке, холодно. » Инга фыркнула, удалила сообщение и заблокировала номер. «Мерзни, мерзни, хвост волка», пробормотала она, подбирая остатки соуса кусочком хлеба. Впереди у неё был долгий спокойный вечер. Завтра выходной. А теперь целая сковорода фрикаделек — хватит на три дня. И сэкономленные деньги позволят наконец побаловать себя. Может, купить пирожное. Или новые тапочки.