Я НИКОГДА НЕ ДУМАЛА, ЧТО ВСТРЕЧУ СВОЕГО ШКОЛЬНОГО УЧИТЕЛЯ СПУСТЯ ГОДЫ НА МНОГОЛЮДНОМ РЫНКЕ. НО ОН ПОЯВИЛСЯ, НАЗЫВАЯ МОЁ ИМЯ, КАК БУДТО НЕ ПРОШЛО И ДНЯ. ИЗ ВЕЖЛИВОЙ БЕСЕДЫ ВСЁ ПРЕВРАТИЛОСЬ В НЕЧТО, О ЧЁМ Я ДАЖЕ НЕ МОГЛА МЕЧТАТЬ.
Когда я училась в школе, Алексея Петровича обожали абсолютно все. Он только что окончил университет и умел превращать древнюю историю в настоящий сериал. Энергичный, остроумный и, скажем честно, чересчур привлекательный для учителя.
Для большинства он был “крутым учителем”, с которым учиться было легко и интересно. Для меня — просто Алексей Петрович: добрый, весёлый взрослый, который всегда находил время для учеников.
— Клара, отличный анализ Декларации Независимости, — как-то сказал он мне после урока. — У тебя острый ум. Не думала о юридическом?
Я пожала плечами, прижав тетрадку к груди:
— Не знаю… Может быть? История просто легче, чем математика.
Он рассмеялся:
— Поверь, математика становится проще, когда не думаешь слишком много. А вот история — это про истории. А ты умеешь их находить.
В шестнадцать это мало что значило. Он был просто учителем. Но я бы соврала, если бы сказала, что его слова не запомнились.
Потом была жизнь. Выпускной, переезд в город, карьера — я оставила школьные воспоминания позади. Или думала, что оставила.
Прошло восемь лет. Мне было двадцать четыре, и я вернулась в родной посёлок, устав от городской суеты. Гуляя по рынку, я вдруг услышала знакомый голос:
— Клара? Это ты?
Я обернулась — и увидела его. Только теперь он был не «Алексей Петрович», а просто Алексей.
— Алексей Пе—… Алексей? — сбивчиво пробормотала я, чувствуя, как краснеют щёки.
Он улыбнулся — та самая улыбка, только теперь мягче, с лёгким налётом зрелости.
— Можешь не называть меня «Петровичем» больше.
Это было почти сюрреалистично: стоять перед человеком, который когда-то проверял мои сочинения, а теперь смеяться с ним, как со старым другом. Я тогда ещё не знала, как сильно изменит мою жизнь этот момент.
— Всё ещё преподаёшь? — спросила я, придерживая корзинку с овощами.
— Да, — кивнул он, засунув руки в карманы куртки. — Только теперь не история, а английская литература.
— Литература? — поддела я. — А как же история?
Он рассмеялся, легко и глубоко:
— Оказалось, что мне легче говорить о книгах.
Он стал старше, да, но лёгкость в нём только прибавилась. Он больше не был тем юным учителем, а уверенным мужчиной, нашедшим себя.
Мы болтали — и разговор был лёгким, живым, будто танец. Он рассказывал про учеников, которые сводили его с ума, но давали надежду. Я делилась хаотичными городскими работами, разбитыми отношениями и мечтой открыть своё дело.
— У тебя точно получится, — сказал он за кофе через пару недель. — Ты так это описала, что я прямо увидел перед глазами.
— Просто хочешь меня подбодрить, — усмехнулась я, но в его взгляде было нечто большее.
— Нет, я серьёзно, — ответил он спокойно. — У тебя есть всё, что нужно. Осталось только начать.
На третьем нашем ужине — в уютном бистро при свечах — я поняла: возрастная разница? Плевать. Связь? Мгновенная. Чувства? Неожиданно сильные.
— Ты ведь просто используешь меня ради исторических фактов, да? — пошутила я, когда он расплатился.
— Попалась, — усмехнулся он, склоняясь ближе. — Хотя у меня могут быть и другие мотивы.
В воздухе что-то изменилось. Молчание стало густым, насыщенным. Сердце бешено колотилось.
— Какие ещё мотивы? — прошептала я.
— Узнаешь, если задержишься рядом, — прошептал он в ответ.
Год спустя мы стояли под раскидистым дубом в саду моих родителей. Огоньки, смех друзей, шелест листвы. Простая, тёплая свадьба, как мы и мечтали.
Когда я надела кольцо на палец Алексея, я улыбнулась. Это была не та история любви, о которой я мечтала в юности, но это была именно моя история.
Позже, когда последний гость ушёл, и дом утонул в тишине, мы остались вдвоём в полумраке гостиной, всё ещё в свадебной одежде, с бокалами шампанского.
— У меня кое-что для тебя, — сказал он, нарушая тишину.
— Подарок? После свадьбы? Смело, — усмехнулась я.
Он тихо рассмеялся и достал из-за спины маленький потрёпанный кожаный блокнот.
— Думаю, тебе понравится.
Я провела пальцем по обложке.
— Что это?
— Открой.
На первой странице я сразу узнала неровный почерк — мой. Сердце ёкнуло.
— Это же… мой старый дневник мечт?
Он кивнул, улыбаясь почти виновато:
— Ты писала его у меня на уроке. Помнишь то задание — описать своё будущее?
— Я совсем забыла! — рассмеялась я, чувствуя, как щеки заливает жар. — Ты это сохранил?
— Не специально, — признался он. — Когда я менял школу, нашёл его в коробке со старыми бумагами. Хотел выбросить, но… не смог. Он был слишком хорош.
— Хорош? — пересмотрела я страницы: мечты подростка — открыть бизнес, поехать в Париж, изменить мир. — Это просто бред шестнадцатилетней.
— Нет, — мягко возразил Алексей. — Это карта твоей будущей жизни. Я сохранил её, потому что знал — ты всё это можешь. Я просто хотел увидеть, как ты сделаешь это.
Я уставилась на него, сжав блокнот:
— Ты правда думаешь, что я справлюсь?
Он накрыл мою руку своей:
— Я не думаю. Я знаю. И я буду рядом. Всегда.
Я прижала блокнот к груди, слёзы навернулись на глаза:
— Алексей… ты меня сейчас просто добиваешь.
Он усмехнулся:
— В этом вся суть.
В ту ночь, лёжа в постели, с блокнотом на коленях и его рукой на плече, я почувствовала, как что-то во мне меняется.
— Почему ты раньше не показал мне его? — прошептала я.
Он чуть повернулся:
— Не хотел давить. Ты сама должна была к этим мечтам вернуться.
Я листала страницы, читая почти забытые строки, как вдруг прошептала:
— А если у меня не получится?
Он приподнялся на локте, глядя прямо в глаза:
— Хуже неудачи только то, когда даже не попыталась.
На следующее утро я уже знала, что делать.
Через несколько недель я уволилась с нелюбимой работы и окунулась с головой в свою мечту — книжное кафе. Алексей был рядом во всём: в бессонных ночах, в финансовых заминках, в моменты отчаяния.
— Думаешь, сюда вообще кто-то придёт? — спросила я его однажды, красив стены.
Он, стоя на стремянке, ухмыльнулся:
— Ты шутишь? Книжное кафе? Люди будут стоять в очереди, чтобы вдохнуть запах этой мечты.
И правда. Когда мы открылись, это было больше, чем бизнес. Это стало сердцем нашего посёлка. И стало нашим.
Сейчас я сижу за прилавком нашего кафе-книжного, наблюдая, как Алексей помогает нашему малышу собирать карандаши с пола, и думаю о том самом блокноте — искре, что разожгла во мне давно угасший огонь.
Он взглянул на меня и спросил, улыбаясь:
— Что за взгляд?
— Ничего, — ответила я, сжимая пальцами чашку. — Просто думаю… я правда вышла замуж за того самого учителя.
— Даже не сомневайся, — подмигнул он.