— Накрой на стол и посиди у соседки, чтоб меня не позорить, — велел муж.😠😠 Вера умела накрывать на стол так, что гости замирали в дверях. Не от роскоши — откуда ей взяться на их зарплаты — а от того особого уюта, который не купишь и не закажешь: белая скатерть без единой складки, селёдка под шубой горкой, как в кулинарной книге, огурчики веером, хлеб нарезан тонко и уложен с наклоном. Всё это Вера делала руками, молча, пока Виталик в соседней комнате смотрел футбол или листал телефон. — Верка у меня хозяйка — золото, — говорил он друзьям, когда те рассаживались и тянулись к тарелкам. — Руки из правильного места растут. Друзья кивали и хвалили салаты. Виталик принимал похвалу с достоинством, будто сам резал эту морковку. Вера выходила из кухни с последним блюдом — горячим, пахнущим чесноком и укропом — ставила на середину стола, и на неё почти не смотрели. Она садилась с краю, наливала себе чаю, пробовала что-нибудь. Через полчаса вставала убирать тарелки. — Да сиди ты, — говорил иногда кто-нибудь из гостей, но без настойчивости. — Я мигом, — отвечала Вера. Так повторялось раз за разом. Виталик звонил днём: «Сегодня ребята заедут, там Пашка с Димоном, и ещё Серёга с женой, ты не против?» — и не ждал ответа, потому что ответ был заранее понятен. Вера не против. Вера накроет. Вера уберёт. Однажды она всё-таки сказала — негромко, но отчётливо, пока Пашка рассказывал анекдот и все смеялись: — Виталь, ты бы хоть бутылки со стола убрал сам, а то некуда поставить. Смех стих на секунду. Виталик посмотрел на неё как на стул, который вдруг заговорил. — Верунь, ну не сейчас, — сказал он с улыбкой, рассчитанной на гостей. — Видишь, люди отдыхают. После того как все разошлись, он закрыл за последним гостем дверь и повернулся к ней. Улыбки уже не было. — Зачем ты это делаешь? Вечно со своими замечаниями встрянешь. Люди приходят расслабиться, а ты стоишь над душой. — Я попросила убрать бутылки, — сказала Вера. — Это не замечание, это просьба. — Ты не умеешь разговаривать с людьми. Вот в чём проблема. Тебе кажется, что ты просишь, а на самом деле ты пилишь. Вера промолчала.
Она мыла посуду и молчала, потому что знала: если она ответит сейчас — будет хуже. Не для него. Для неё. Прошло время. Посиделки не прекращались. Вера привыкла быть невидимой обслугой в собственной квартире. Она накрывала, убирала, мыла, снова накрывала. Виталик иногда говорил гостям «Верка старалась» — это была её благодарность. Квитанция об оплате. Когда до его дня рождения оставалось меньше месяца, Вера начала думать. Не о торте — хотя торт она, конечно, собиралась испечь, — а о чём-то другом. О том, как они не были вдвоём по-настоящему уже очень давно. Она вспоминала, как в первые годы он приносил ей кофе в постель по выходным. Как они ездили к морю на старой машине, пели под магнитолу и смеялись над собственными голосами. Всё это ушло куда-то. Заросло бытом. Накрылось скатертями и звоном чужих рюмок. — Виталь, — сказала она однажды вечером, когда он пришёл домой усталый и добрый, — давай в этот раз отметим вдвоём? Съездим куда-нибудь или просто дома, но без гостей. Ты и я. Он посмотрел на неё с лёгким удивлением. — Без гостей? В день рождения? — Да. Нам есть о чём поговорить, мне кажется. — Вер, ну это как-то… — он помялся. — Понимаешь, я уже почти всем сказал. Ребята ждут. Традиция же. — Традиция, — повторила она тихо. — Ну не обижайся. Ты же знаешь, как я люблю, когда все собираются. Это важно для меня. Вера кивнула и пошла на кухню. Разговор был окончен. В пятницу, накануне его дня рождения, Виталик пришёл домой радостный. Он сбросил куртку на крючок, заглянул на кухню, где Вера что-то резала, и сказал: — Слушай, завтра ребят будет человек десять, может, больше. Серёга говорит, Лена его тоже придёт. Так что ты, это… постарайся. Холодец бы неплохо. И горяченькое что-нибудь. — Холодец варится сутки, — сказала Вера. — Ну так начни сейчас. В чём проблема? Она отложила нож. Посмотрела на него. — Виталь, я думала, мы договорились, что будем вдвоём. — Мы ни о чём не договаривались, — он нахмурился. — Я сказал, что уже позвал людей. Ты что, не слышала? — Я слышала. Я просто думала, что ты подумаешь. — О чём мне думать? Это мой день рождения. Я хочу отметить с друзьями. Что в этом такого? Вера молчала. Виталик подошёл к холодильнику, открыл, закрыл. Потом повернулся, и в голосе его появилась та интонация, которую она уже хорошо знала — не злая, но окончательная, как закрытая дверь. — Слушай, я тебя прошу только об одном. Сделай всё как надо, накрой красиво.
И… — он чуть помедлил, — может, ты к Нинке сходишь? Посидишь у неё пару часов? Она же тебя всегда зовёт. Вера подняла глаза. — Что? — Ну понимаешь, — он говорил уже быстрее, как человек, который сам слышит, что несёт чушь, но не может остановиться, — ты же знаешь, как бывает. Ты начинаешь встревать, делать замечания, и всё, настроение падает. Не специально, я понимаю, но так получается. Ребята приходят отдохнуть, а не… — Накрой на стол и посиди у соседки, чтоб меня не позорить? — произнесла Вера. — Так что ли? Он моргнул. — Что? — Я просто повторила то, что ты сказал. Вслух. Хочу, чтоб мы оба услышали. Виталик открыл рот, потом закрыл. Потом сказал: — Ну ты утрируешь. Я не так это имел в виду. — Как ты имел в виду? — Я имел в виду, что… просто чтоб было спокойно. Чтоб ты не нервничала, не суетилась. — Ты имел в виду, что я должна приготовить праздник для твоих гостей, накрыть стол, а потом уйти. В нашей квартире. Всё сделать. И тихо исчезнуть, чтобы тебе не мешать отдыхать. — Вера, не начинай. — Нет, — сказала она. Он снова открыл рот. — Нет, — повторила она, и голос у неё был странно спокойный. — Не начинать — это значит промолчать. Я молчала долго. Я молчала, когда ты принимал похвалу за мою стряпню. Я молчала, когда убирала за твоими друзьями. Я молчала, когда ты говорил, что я «стою над душой», хотя просто просила помочь. Я молчала, когда ты отменил наши планы ради очередных посиделок. Всё это время я молчала. Сегодня — нет. — Вера, ты что, серьёзно? — Серьёзно, — она вышла из кухни в прихожую, сняла его куртку с крючка и протянула ему. — Иди праздновать туда, где тебе удобно. К Пашке, к Серёге, в кафе — куда угодно. Но не сюда. — Ты… выгоняешь меня из моей квартиры? — Из нашей. И да. — Вера, это смешно. — Тогда смейся на лестнице. Он стоял и смотрел на неё с таким видом, будто увидел впервые. Потом взял куртку. — Ладно, — сказал он. — Ладно. Я уйду. Но мы потом серьёзно поговорим. — Я на это рассчитываю, — сказала Вера и закрыла за ним дверь. Она не плакала. Это было странно — она думала, что будет плакать. Вместо этого она поставила чайник, нарезала хлеб, открыла холодильник и достала остатки вчерашнего супа. Поела одна за кухонным столом, в тишине, без скатерти и без гостей. Было хорошо. Виталик звонил несколько раз. Она не брала трубку. Потом написал: «Вера, хватит дурить». Потом: «Я ночую у Пашки».
Потом долго молчал. На следующий день, в свой день рождения, он написал в обед: «Мне не с кем поговорить. Можно я приеду?» Вера ответила: «Когда будет что сказать». Он приехал вечером. Один. Без цветов, без торта, без заготовленной речи. Позвонил в дверь и стоял на пороге с таким лицом, что она почти его пожалела. Почти. — Я думал всю ночь, — сказал он. — И? — Я… — он запнулся. — Я не знаю, как это получилось. Не знаю, с какого момента ты стала для меня чем-то вроде… обслуги. Это звучит ужасно. — Звучит честно, — сказала Вера. — Я не хотел так думать. Просто так выходило. Удобно. Ты всё делала, я привык, и перестал замечать. И перестал замечать тебя. Она молчала. — Прости меня, — сказал он. — Не за вчера. За всё. За то, что принимал похвалу, которая была твоей. За то, что выгонял тебя из собственного дома. За то, что называл это традицией. Прости. Вера смотрела на него долго. — Я слышу тебя, — сказала она наконец. — Но ты понимаешь, что слов мало? — Понимаю. — Это должно измениться. Не «я постараюсь» и не «я попробую». Измениться. — Да, — сказал он. — Я понимаю. Она отступила от двери. Он вошёл. День рождения они отметили вдвоём. Без холодца и без скатерти — просто купили еды в магазине, сложили на тарелки как попало, открыли вино. Говорили долго, до глубокой ночи. Не о посуде и не о гостях — о том, как давно они не разговаривали по-настоящему. О море и старой машине. О кофе в постель, которого давно не было. Виталик несколько раз начинал что-то объяснять, оправдываться, встраивать в историю какую-то логику — и каждый раз останавливался сам. Это было заметно. Это было хорошим знаком. Посиделки прекратились. Не сразу — сначала Виталик просто перестал их устраивать с той же частотой. Потом однажды Пашка позвонил и спросил, будет ли в эту субботу «как обычно», и Виталик сказал: «Нет, мы с Верой заняты». Пашка удивился. Позвонил ещё через неделю. Потом звонки стали реже.
Оказалось, что дружба, которая держится на чужой выпивке и чужих закусках, — не очень прочная вещь. Когда стол больше не накрывали, оказалось, что говорить особо не о чём. Что Виталик без своей удобной роли хлебосольного хозяина — просто обычный человек, со своими сложностями и молчаливыми вечерами. Не такой интересный, как казалось. Он переживал. Вера видела это и не злорадствовала — просто смотрела, как он привыкает к новой жизни, где нет аплодисментов и нет буфера между ним и тем, какой он есть на самом деле. — Мне кажется, они дружили не со мной, — сказал он однажды. — Мне тоже так кажется, — ответила Вера. — Но теперь ты знаешь точно. Это была не жестокость. Это была правда, которую она несла в себе долго и теперь, наконец, положила на стол. Не накрытый к приходу гостей — просто кухонный стол, с пятном от чашки и крошками, которые никто не спешил убирать. Соседка как-то спросила Веру в лифте: — Что-то Виталик твой не гуляет больше с компанией. Поссорились? — Нет, — сказала Вера. — Помирились. Нинка не поняла. Вера улыбнулась и вышла на своём этаже. Дома никого не было — Виталик задержался на работе. Она разделась, поставила чайник, открыла окно. За окном был обычный вечер: машины, голоса во дворе, кто-то смеялся на скамейке. Ничего особенного. Вера достала чашку — одну, для себя — и подумала, что, пожалуй, сегодня ничего готовить не будет. Закажут пиццу. Или сделают яичницу. Виталик умеет жарить яичницу — она давно это знала, просто раньше это было незачем. Она налила кипяток, бросила пакетик чая, устроилась у окна. Пила медленно, без спешки, без списка дел в голове. Просто сидела и смотрела, как темнеет небо. Это, подумала она, тоже традиция. Новая. Её собственная.