«Ты выгоняешь меня из квартиры? Что на тебя нашло?» — спросила Юлия у мужа с бледной улыбкой. Скол на смальте «Ну, это не совсем “выгоняю”… Мне просто нужно пространство. Воздух. Ты ведь понимаешь?» — Роман избегал её взгляда, перебирая пальцами кусочки цветного стекла на рабочем столе. Юлия стояла в проёме его «мастерской» — бывшей кладовки, которую они вдвоём переделали в мастерскую всего шесть месяцев назад. В руках она сжимала пакет с шерстью для валяния. Улыбка медленно сходила с её лица, сменяясь растерянностью. «Пространство? Воздух?» — повторила она, заходя внутрь. «Ром, мы живём в сталинской трёшке. Потолки три метра. Тебе не хватает воздуха? Или я слишком громко дышу?» Роман раздражённо опустил кусачки. Металл звякнул о стекло. Этот звук всегда раздражал Юлию, но она терпела. Он же художник, говорила она себе. Мозаичист, не какой-то офисный клерк. Это искусство. «Речь не о метрах, Юль. Дело в… атмосфере». Он наконец повернулся к ней. На обычно спокойном лице теперь появилось снисходительное отвращение, будто он объясняет теорему Пифагора первокласснице. «Быт меня поглощает. Всё одно и то же: работа, дом, твои войлочные поделки, суп по расписанию. Я ощущаю, как плесень рутины покрывает мой талант. Нужно… чистый лист». «Чистый лист», — медленно повторила Юлия. — «И на твоём чистом листе меня не должно быть?» «Я хочу пожить один. Месяц, может два. Пойми, мне надо закончить настенное панно в бизнес-центре. Заказчик зверь. Мне нужна тишина, концентрация. А ты всё ходишь туда-сюда: чайник, твой телефон, твоя мама звонит. Это сбивает мой ритм». В комнате воцарилась тишина.
Юлия смотрела на мужчину, с которым провела пять лет. Модная борода, мелкие порезы на руках от стекла, свитер, который она выбрала ему на прошлой неделе. Теперь он казался ей чужим. Не семьёй. Скорее картоном — плоским, искусственным, пустым. «Значит, по-твоему, я должна собрать вещи и отправиться к маме? Очистить поле для твоего творчества в бабушкиной квартире?» — её голос стал резким, исчезло всё тепло. «Зачем так говорить? “Уйти”… — Роман протянул руку, пытаясь коснуться её плеча, но Юлия отстранилась. — Просто побудь немного у неё. Елена Сергеевна будет только рада. А я… перезагружусь». Перезагружусь, подумала она. Внутри что-то болезненно сжалось. Это была не обида. Это было предупреждение. Интуиция учителя, привыкшего замечать, когда дети лгут, смотря прямо в глаза. Роман врал. И очень плохо. К творчеству это не имело никакого отношения. «Я подумаю», — тихо сказала Юлия и аккуратно закрыла за собой дверь. Роман выдохнул, провёл рукой по волосам и ухмыльнулся. Скушала. Куда ей деваться? Эта бесхребетная интеллигентка. Телефон завибрировал на столе. Сообщение от Инги: Ну что, художник, расчистил территорию? Я уже выбрала вино. Клеевая основа лжи «Да ну тебя, брат. Женщины — как пластилин. Сначала жёсткие, трескаются — а погреешь, становись хоть форма любую», — хохотнул Виталик и сделал длинный глоток пива. Они сидели в крафтовом баре. Виталик — друг Романа с детства — полгода как развёлся и теперь считал себя гуру отношений и свободным человеком. Его философия проста: женщина должна знать своё место, а мужчина — брать от жизни всё. «Она стала какая-то холодная», — жаловался Роман, крутил бокал в руках. — «Смотрит на меня, как рентген. Ни истерик, ни слёз. Просто сказала “подумаю” — и теперь тихо бродит по дому, как призрак». «Это тактика», — авторитетно заявил Виталик. — «Она тебя давит на жалость. Играет жертву. Главное — не прогибайся. Квартира нужна? Нужна. Ты там мастерскую устроил? Устроил. Куда тебе теперь, на съём с камнями да клеем?» «Я никуда не поеду», — пробурчал Роман. — «Квартира удобная, центр. Бабушка у неё на даче круглый год, не волнуется. А Юлька… к маме пусть идёт. Мать меня не любит, да, но дочь примет». «Вот! — Виталик хлопнул по столу. — Ты талантливый! Тебе нужны музы, вдохновение — а не борщ и разговоры про какой-то макраме. Кстати, как там Инга?» При упоминании Инги лицо Романа просветлело. Инга работала у них в студии администратором. Яркая, дерзкая, всегда в коже и заклёпках. Полная противоположность Юлии — тёплой, домашней, надёжной. С Ингой было весело. Инга никогда не спрашивала, купил ли он хлеб. Инга спрашивала, когда пойдут на клуб. «Инга — огонь. Ждёт, когда я “разрулю”. Хочет переехать. Говорит, в её съёмной квартире аура паршивая, творчество убивает». «Вот и разруливай! Будь мужиком.
Скажи Юле: “я устал, иду… в себя”. Пусть идёт». В это же время, в другой части города, Юлия сидела в кафе с братом Романа, Денисом. Денис был на него совсем не похож: приземлённый, надёжный, автослесарь с честными глазами. «Совсем с катушек съехал, Рома?» — хмурился Денис, размешивая сахар в кофе. — «Юль, не хотел тебе говорить. Думал, пройдёт. Но уже неделю маме жалуется, что ты его душишь». «Душу?» — горько усмехнулась Юлия. — «Я его три месяца тяну — работы у него нет. За тот итальянский смальт сама заплатила из отпускных. Душу… Вот спасибо». «Дело не только в творчестве». — Денис замялся, глядя в окно. — «Слышал, как он по телефону ворковал: “киса”, “зайка”. Сомневаюсь, что это с клиентами». Внутри у Юлии всё сжалось в ледяной ком. Всё сложилось. Ресет. Пространство. Дистанция. Всё до боли банально. «То есть — есть другая…» — прошептала она. «Похоже. И мама знает. Вчера сказала: “Роме нужна женщина-праздник, а Юля — это будни”. Ты можешь поверить?» «Женщина-праздник…» — Юлия выпрямилась. В глазах у неё, вместо слёз, холодно и яростно сверкнул огонь. — «Так ему надоели будни? Ладно. Сделаем ему выходной». «Юль, только глупостей не наделай. Выгони его — и всё». «Нет, Денис. Просто выгнать — слишком просто. Ему всё заново надо? Будет. Так по-новому, что ослепнет». Орнамент распада «Говорю тебе, сынок, ты имеешь полное право! Ты столько вложил в эту квартиру! Ремонт, плитка в ванной — всё руками делал!» — голос матери звучал в телефоне так громко, что Роман убавил громкость. Он развалился на диване в гостиной, ноги на подлокотнике. Юлии дома не было — она вела занятия в центре. «Мам, всё это пустое. Квартира на бабушку записана». «Ну и что? Ей уже всё равно. Ты там прописан? Нет. Но ты там живёшь! Ты муж! По совести — половина твоя. Не вздумай уходить. Пусть уходит она. У неё есть мама. А нам с твоими коробками едва хватает места. И вообще, Юля мне никогда не нравилась. Всегда такая важная. Учительница, будто этим особенная». Роман сбросил звонок. Поддержка матери наполнила его уверенностью. И правда, зачем ему уходить? Он превратил «бабушкин угол» в красоту. Мозаичный фартук на кухне — шедевр. Стены выровнял. Это был его дом. Входная дверь щёлкнула. Юлия вернулась. Роман даже не шелохнулся, продолжая листать соцсети. Юлия вошла в комнату, не разуваясь. Всё ещё в пальто, сумка в руке. Она выглядела странно — слишком собранно. «Рома, нам надо поговорить», — ровно сказала она. «Опять? Юль, я же говорил — мне нужно время. Чего ты опять?» — лениво протянул он. «Я поговорила с Валентиной Игнатьевной. С бабушкой». Роман напрягся, стараясь этого не выдать.
«И как уважаемая старушка?» «Отлично. Спросила, когда ты съезжаешь». Роман вскочил. «Что?» «Я сказала ровно то, что сказала. Сообщила ей, что мы разводимся». «Ты… что?» — Роман подпрыгнул. — «О чём ты? Какой развод? Я только паузу просил!» «Пауза, чтобы расставить Ингу в моей постели?» — Юлия сказала это так спокойно, будто речь шла о погоде. Роман застыл. Воздух в комнате сгустился. Страх — холодный, липкий, мгновенный — полз по позвоночнику. Откуда она знает? «Ты с ума сошла», — прошипел он, пытаясь выехать на агрессии. — «Какая Инга? Ты параноик. Больна ревностью! Совсем спятила!» «Не ори». — Юлия подошла к столу и взяла эскиз будущей мозаики. — «Красиво. Возрождение Феникса. Очень символично». «Положи! — заорал Роман. — Не трогай мои вещи!» «Твои вещи?» — Юлия подняла на него взгляд. В её глазах не осталось любви. Только презрение — настолько сильное, что Роман вдруг почувствовал себя тараканом под увеличительным стеклом. — «Хорошо. Тогда поговорим о твоих вещах…» Продолжение — в первом комментарии чуть ниже. Часть 1. Трещина в смальте — Да ладно, я же не выгоняю тебя… Мне просто нужно немного места. Немного воздуха. Ты понимаешь, правда? — сказал Роман, избегая взгляда Юлии, рассеянно перебирая кусочки цветного стекла на своем рабочем столе. Юлия стояла в дверях его «мастерской» — когда-то тесного кладовки, теперь импровизированной мастерской, которую они с трудом преобразили вместе шесть месяцев назад. В ее руках был пакет с шерстью для валяния. Улыбка на ее лице медленно исчезла, сменившись растерянностью. — Пространство? Воздух? — повторила она, заходя внутрь. — Ром, мы живём в сталинской трёхкомнатной квартире. Потолки три метра. Ты хочешь сказать, тебе не хватает воздуха? Или я слишком громко дышу для тебя? С вспышкой раздражения Роман отложил свои стеклорезы. Металл с резким звоном ударился о столешницу. Этот звук всегда раздражал Юлию, но она научилась с этим мириться. Он же художник, напоминала себе она. Мозаичист — не обычный менеджер среднего звена. Это искусство. — Дело не в квадратных метрах, Юль. Дело… в атмосфере. — Он наконец повернулся к ней. Его обычно спокойное лицо теперь выражало снисходительное отвращение, словно он объяснял что-то до смешного простое ребёнку. — Быт меня душит. Одно и то же каждый день: работа, дом, твои поделки из войлока, суп по расписанию. Я чувствую, как рутина обрастает на моём таланте, как плесень. Мне нужно, ну… чистый лист. — Чистый лист, — медленно повторила Юлия. — И в твоём варианте этого чистого листа меня не должно быть? — Я хочу пожить один какое-то время. Месяц, может, два.
Ты должна понять — мне нужно закончить панно для холла бизнес-центра. Клиент ужасный. Мне нужен покой, сосредоточенность. А ты всегда рядом. Чайник, телефон, твоя мама звонит. Это сбивает меня с ритма. В комнате повисла тишина. Юлия смотрела на мужчину, с которым прожила пять лет. На его аккуратно подстриженную бороду. На маленькие порезы на руках от битого стекла. На свитер, который она выбрала ему всего неделю назад. Он выглядел как чужой. Уже не кто-то близкий, а нечто плоское и искусственное, как картонная фигура. — Значит, по-твоему, — сказала она, голос стал резче, — я должна собрать вещи и переехать к маме? Освободить тебе пространство, чтобы ты мог творить в квартире моей бабушки? — Зачем ты так резко? ‘Переехать’… — Роман потянулся к ее плечу, но Юлия отступила. — Просто поживи там немного. Елена Сергеевна будет рада тебе. А я… перезагружусь. — Перезагрузка. Понятно. Что-то холодное и неприятное сжалось внутри Юлии. Это была не боль. Это было чутьё. Чутьё учительницы, которая всегда знала, когда дети лгут ей в лицо. Сейчас лгал Роман. И делал это плохо. Речь шла вовсе не об искусстве. «Я подумаю», — сухо сказала она, затем повернулась и вышла из комнаты, аккуратно закрыв за собой дверь. Роман выдохнул, провёл рукой по волосам и усмехнулся. Она поверила. Куда ей всё равно идти, этой жалкой интеллектуалке? Его телефон завибрировал на столе. Сообщение от Инги загорелось на экране: Ну что, художник, расчистил территорию? Я уже выбрала вино. Часть 2. Клей под ложью «Мужик, не парься. Бабы как пластилин. Сначала жёсткие, трескаются, а погреешь чуть — и лепи как хочешь», — смеялся Виталик, делая глоток пива. Они сидели в баре крафтового пива. Виталик, друг детства Романа, развёлся полгода назад и теперь считал себя знатоком женщин и свободы. Его мировоззрение было простым: женщина должна знать своё место, а мужчина — брать от жизни всё, что можно. «Она остыла», — пожаловался Роман, вертя стакан в руках. «Смотрит на меня как рентген. Ни слёз, ни криков. Просто сказала: ‘Я подумаю’, и теперь по дому как привидение бродит.» «Это стратегия», — уверенно заявил Виталик. «Она хочет, чтобы тебе стало её жалко. Играет жертву. Только не прогибайся. Квартира тебе нужна, да? Нужна. Мастерская там же? Значит, куда тебе теперь идти, на съёмную хату? Со своими камнями и клеем?» «Я никуда не пойду», — пробормотал Роман. «Квартира в хорошем месте, в самом центре. Бабушка её круглый год на даче, ей всё равно. А Юлька… ну, пусть живёт у матери. Мать меня не любит, да, но дочку примет.» «Вот именно!» — хлопнул Виталик по столу. «Ты талантливый. Тебе нужны музы, вдохновение — а не борщ и разговоры о кружках по макраме. Кстати, как там Инга?» При упоминании Инги лицо Романа сразу просветлело. Инга работала администратором в их художественной студии. Громкая, резкая, всегда в коже и заклёпках. Полная противоположность Юлии — мягкой, домашней, тёплой. Инга была захватывающей. Инга никогда не спрашивала, купил ли он хлеба. Инга спрашивала, когда они пойдут тусоваться. «Инга — огонь. Она ждёт, когда я ‘разрулю всё’. Хочет переехать ко мне. Говорит, в съёмной квартире плохая энергетика, и это убивает её творческость.» «Так разрули. Будь мужиком. Скажи Юле: ‘Я устал, я ухожу… в себя.’ Пусть катится.» В это же время, на другом конце города, Юлия сидела в кафе с братом Романа — Денисом. Денис был совсем не похож на Романа: приземлённый, спокойный, автомеханик с надёжными руками и честными глазами. «Рома совсем с ума сошёл?» — пробормотал Денис, мешая сахар в кофе.
«Юль, я не хотел говорить. Думал, может, пройдёт. Но уже неделю он нует маме, что ты его душишь.» «Душу его?» — Юлия горько усмехнулась. — «Я уже три месяца оплачиваю его жизнь, пока у него нет заказов. Я купила эту итальянскую смальту на свои отпускные. И это я его душу?» «Дело не только в его искусстве», — неуверенно сказал Денис, глядя в окно. — «Я слышал, как он разговаривал с кем-то по телефону — весь такой ласковый, ‘котёнок’, ‘малышка’. Не думаю, что он так говорит с клиентами.» Внутри Юлии всё сжалось в ледяной ком. Пазл сложился. Перезагрузка. Личное пространство. Растущая дистанция. Всё было мучительно очевидно. «Значит, есть другая женщина», — прошептала она. «Похоже на то. И мама тоже уже знает. Вчера сказала: ‘Ромочка нужна женщина-праздник, а Юля — просто будни.’ Ты можешь в это поверить?» «Женщина-праздник…» — Юлия выпрямилась на стуле. Вместо слёз в её глазах зажёгся твёрдый ледяной гнев. — «Значит, ему надоели обычные дни? Отлично. Устроим ему праздник.» «Юль, только не делай глупостей. Выгони его — и всё.» «Нет, Денис. Просто выгнать — это слишком просто. Он хочет чистого листа? Он его получит. Настолько чистого, что ослепнет.» Часть 3. Схема разрушения «Я тебе говорю, сынок, ты имеешь полное право! Ты столько вложил в эту квартиру! Ремонт, плитка в ванной — это всё твоя работа!» Голос матери был настолько громким, что Роман даже отодвинул телефон от уха. Он лежал на диване в гостиной, ноги свешивались с подлокотника. Юлии не было дома — она преподавала в своём центре. «Мам, это только слова. Квартира оформлена на бабушку.» «И что? Она старая. Ей уже всё равно. Ты там прописан? Нет. Но ты там живёшь! Ты муж! По всем моральным законам половина должна быть твоя. Только попробуй уйти. Пусть она уходит. У неё есть мать. А у нас для тебя с твоими коробками места нет. И вообще, Юля мне никогда не нравилась. Такая надменная. Учительница, будто это что-то значит.» Роман завершил звонок. Поддержка матери придавала ему уверенности. В самом деле, почему он должен уходить? Он превратил эту «дыру старушки» во что-то красивое. Мозаика на кухне — произведение искусства. Он выровнял стены. Это был его дом. Щёлкнула входная дверь. Юлия вернулась. Роман не двинулся, продолжая листать телефон. Она зашла в комнату всё ещё в пальто, сумка в руке. Выглядела странно — слишком собранно. «Рома, нам нужно поговорить», — спокойно сказала она. «Опять? Юль, я тебе уже сказал — мне нужно время. Зачем ты опять это начинаешь?» — лениво пробурчал он. «Я поговорила с Валентиной Игнатьевной. Бабушкой.» Роман напрягся, хотя пытался не показать этого. «И как там уважаемая старушка?» «Прекрасно. Она спросила, когда ты будешь съезжать.» Роман резко сел. «Что ты имеешь в виду?» «Я имею в виду именно это. Я сказала ей, что мы разводимся.» — Ты… что? — Роман вскочил на ноги. — О чём ты говоришь? Какой развод? Я просто попросил сделать паузу! — Пауза, чтобы раздвинуть Инге ноги в моей постели? — Юлия сказала это спокойно, словно обсуждала погоду. Роман застыл. Воздух в комнате стал густым. Страх, холодный и липкий, скатился по его спине. Откуда она узнала? — Ты сумасшедшая, — прошипел он, пытаясь выбраться из угла нападением. — Какая Инга? Ты параноик! Болезненно ревнива! Ты сошла с ума! — Не кричи. — Юлия подошла к столу и взяла эскиз для его будущей фрески. — Это красиво. Возрождение Феникса. Очень символично. — Положи это! — закричал Роман. — Не смей трогать мои вещи! — Твои вещи? — Юлия подняла на него глаза. В них не осталось любви. Только презрение — острое и абсолютное, от которого Роман почувствовал себя насекомым под стеклом. — Хорошо. Давай поговорим о твоих вещах. Часть 4. Смальта, пропитанная ядом — Думаешь, я буду терпеть твои истерики?
— огрызнулся Роман, переходя в наступление. Он чувствовал, как контроль ускользает, и это злило его. — Я — художник! Я зарабатываю— — ТЫ НИЧЕГО НЕ ЗАРАБАТЫВАЕШЬ! — вдруг закричала Юлия. От этого крика Роман вздрогнул и ударился бедром о край стола. В одно мгновение с её лица исчезла всякая маска спокойствия. — Жалкий, эгоистичный паразит! — Юлия двинулась на него, и к своему удивлению, Роман отступил. — Три года ты живёшь за мой счёт! «Нет вдохновения», «клиент меня кинул», «нужны деньги на материалы»! Я платила твои счета, покупала еду, твои дурацкие рубашки! А теперь ты решил привести сюда свою любовницу? В квартиру моей бабушки? — Замолчи! — перекричал её Роман, лицо перекошено от злости. — Ты жадная! Ты меня никогда не понимала! — Жадная? — Юлия рассмеялась жёстко, зло. Схватила банку дорогой итальянской смальты со стола. — Я жадная? Пятьдесят тысяч рублей за кило цветного стекла! Это из денег, которые я копила на отпуск, подонок! Роман побледнел. — Не смей, — прошептал он. Юлия бросила банку на пол. Не в стену, а прямо себе под ноги. Стеклянная банка не разбилась, но крышка слетела, и драгоценные кубики смальты — яркие, как рассыпанные драгоценности — рассыпались по паркету весёлым звонким звуком. — Юля! Ты сумасшедшая! — завопил Роман, бросаясь их собирать. — Это же деньги! — ЭТО МУСОР! — Юлия пнула горсть кубиков под диван. — Ты хотел чистого листа? Ты хотел перемен? Вот они! УБИРАЙСЯ! ПРЯМО СЕЙЧАС! — Я никуда не пойду! — Роман выпрямился, сжимая в руке пригоршню смальты. — У меня есть права… Я… мои инструменты тут! Я вызову полицию! “Позвони им!” — Юлия подошла так близко, что они почти столкнулись грудью. “Давай. Расскажи им, как ты тут живёшь без всяких юридических прав. Бабушка будет здесь через час. С сыном подруги. Он — полковник в отставке и бывший боксёр. Хочешь обсудить с ним свои права?” Роман сглотнул. Он прекрасно знал, о ком речь. Дядя Боря. Мужчина — шкаф. “Блефуешь,” — сказал он, но уверенность из голоса исчезла. “ПОПРОБУЙ!” — Юлия взревела так громко, что у него зазвенело в ушах. “У тебя двадцать минут, чтобы собрать вещи. Всё, что останется, летит в мусоропровод. Вместе с твоими маниями величия. А всё, что купила я — остаётся, потому что это моё!” Роман смотрел на жену и едва её узнавал. Куда делась мягкая, тёплая Юлия? Женщина перед ним теперь была врагом — опасной, непредсказуемой, готовой его уничтожить. Впервые он по-настоящему испугался. Не за вещи, а за себя самого. В её глазах была обещание — не физического насилия, а полного унижения. “Ладно…”
— пробормотал он, пятясь к двери мастерской. “Я уйду. Но ты пожалеешь об этом. Побежишь обратно, когда поймёшь, что потеряла. Но будет уже поздно.” “ВРЕМЯ ПОШЛО!” — крикнула Юлия, демонстративно глянув на часы. Роман набил в сумки всё самое ценное, что смог схватить: ноутбук, эскизы, дорогие режущие инструменты. Одежду запихивал кое-как. На бельё ему было наплевать — главное, инструменты. Он чувствовал себя униженным, раздавленным, но злость на Юлию переплеталась с огромным желанием оказаться как можно дальше от неё. Через пятнадцать минут он стоял на лестничной площадке с двумя чемоданами и коробкой. “Ключи,” — потребовала Юлия из-за двери. Он швырнул ей связку ключей. “Давись своей драгоценной квартирой, крыса.” Дверь хлопнула у него перед носом. Замок щёлкнул. Роман постоял в тишине лестничной площадки, потом достал телефон и позвонил Инге. “Детка, всё. Я ушёл. Я свободен. Да, был скандал, она в истерике. Я еду к тебе. Что? Как это — ‘не сейчас’? Инга, я стою с чемоданами… Алло?” Он тупо уставился в тёмный экран. Абонент, которому вы звоните, сейчас недоступен. Часть 5. Финальный узор Прошло два дня. Роман ночевал у Виталика на узком кухонном диванчике, пахнущем табаком. Жизнь с “чистого листа” оказалась крайне неуютной. Инга исчезла, как только узнала, что теперь Роман по сути бездомный с чемоданом камней. Видимо, её “творческая аура” не выносила мужчин с проблемами. Неважно, — сказал он себе. — Я вернусь и заберу остальное. Камнерезка ещё там. Главная мозаика почти закончена — она стоит целое состояние. Я подам в суд на свою долю. Я докажу, что мои вложения в ремонт дают мне право на часть. Он одолжил фургон Виталика, чтобы вывезти всё, что по-прежнему считал своим, включая мебель, ведь они выбирали её вместе, а значит, по его мнению, она тоже его. Роман поехал к зданию, полный праведной уверенности. В кармане у него был дубликат ключа, о котором Юля не знала — он сделал его тайком месяц назад, на всякий случай. Он поднялся по лестнице, сердце билось всё сильнее от предвкушения. Он собирался войти, спокойный и уверенный, чтобы вернуть себе то, что по праву принадлежало ему как гению. Ключ плавно вошёл в замок. Повернулся. Роман толкнул дверь и открыл её. И застыл на месте. Сознание отказывалось воспринимать увиденное. Он ожидал увидеть знакомый коридор, вешалку, зеркало. Вместо этого была бетонная оболочка. Пусто. Пустота — гулкая, звенящая. Роман вошёл внутрь. Звук его шагов отскакивал от голых стен. Ничего не было. Ни мебели. Ни светильников. Даже обоев не осталось — их сорвали полосами. Ламинат исчез тоже. Под ногами осталась только грубая пыльная стяжка. Он бросился на кухню. Его гордость и радость — мозаичный фартук — пропал. Стена была раздолбана до грубого кирпича. Кто-то, наверняка нанятые рабочие, беспощадно содрали каждый сантиметр его творения электроинструментами. Осколки смальты лежали в углу как тусклый мусор с ремонта. Он побежал в комнату, что была его мастерской. Пусто. Бесшторное окно безмолвно смотрело на улицу. На подоконнике лежал один лист бумаги. Роман поднял его дрожащими пальцами. Это была копия договора купли-продажи. Датирован вчерашним днём. Сначала он читал слова, не понимая их. Продавец: Валентина Игнатьевна, бабушка Юлии. Покупатель: ООО «СтройИнвестГрупп». Недвижимость передана для капитальной реконструкции и переделки в офисные помещения. Внизу, жирным маркером,
Юля приписала от руки: ХОТЕЛ ЧИСТЫЙ ЛИСТ? НАЧНИ ОТСЮДА. P.S. Вся твоя «плитка» и мозаика ушли в строительный мусор. Пришлю счёт за вывоз. Смальту, что оставил, я продала перекупщикам. На эти деньги наняла перевозчиков и снос бригады. Не стоит благодарить меня за твой новый старт. «ЭТО НЕ МОЖЕТ БЫТЬ!» закричал Роман. Его голос отразился от бетонных стен и ударил по нему самому. Он бросился к месту, где стоял его резак. Ничего. Остались лишь отверстия от болтов в полу. Потом он вспомнил фреску — Феникс. Исчезла. У него больше ничего не осталось. Буквально ничего. Квартира перестала существовать в каком-либо узнаваемом виде, а ремонт, который он лелеял и считал шедевром, превратился в прах. В дверях появился коренастый мужчина в строительной каске. — Эй, ты. Ты кто такой? — рявкнул он. — Здесь стройка. Вход посторонним запрещён. — Я… я тут жил… — пробормотал Роман, оседая на грязный пол. — Может, и жил. Теперь тут будут офисы. Проваливай, пока я не вызвал охрану. Придурки, наверное, забыли запереть дверь. Роман вышел из здания, пошатываясь, как пьяный. Солнце светило ярко, бессовестно. Мир вокруг продолжал жить, будто ничего не случилось. Юлия не просто выгнала его. Она его стерла. Она уничтожила каждый его след, каждую поверхность, к которой он прикасался, всё, что он считал доказательством своей ценности. Она вложила всю свою ярость, всю свою холодную решимость, чтобы превратить его «дворец» обратно в пещеру — а затем продала эту пещеру со всем, что было с ней связано. Он достал телефон, собираясь позвонить матери, пожаловаться, найти хоть каплю сочувствия. Но палец замер над экраном. Что он должен был ей сказать? Что «учительница» обыграла «гениального художника»? Что он теперь бездомный, без инструментов, без мастерской, без своего шедевра? Роман посмотрел на свои руки. Руки художника. Они дрожали. И тогда его поразила беспощадная ясность: он не недооценил Юлию как личность. Он недооценил силу женской ярости — ярости, которая может быть мягкой, как вода, пока не превращается в цунами, способное стереть с лица земли целые города. Он хотел перемен. Он их получил. Он бросил последний взгляд на окна третьего этажа. За стеклом рабочие уже разбирали последние остатки его прежней жизни. Роман плюнул на асфальт и пошёл обратно к фургону Виталика. Ему больше некуда было идти, кроме как назад — в прошлое, из которого он так стремился сбежать. А будущее, которое он для себя представлял, исчезло.