«Где мой мальчик?» — ворвалась свекровь с тортом, не подозревая, что её «мальчик» уже месяц живёт с соседкой… «Где мой мальчик?» — Валентина Петровна влетела в квартиру с тортом в руках, даже не постучав. «У моего сына сегодня сорок лет, я испекла его любимый “Наполеон”! » «Вашего мальчика здесь нет», — сказала я, преграждая вход на кухню, скрестив руки. «И не будет.» «Как это нет? Его машина на улице!» «Машина здесь. А мальчика нет. Он месяц назад переехал к Светке с третьего подъезда, если хотите знать.» Торт медленно выскользнул у неё из рук и грохнулся на пол. Крем размазался по паркету, который я до блеска начистила накануне. Валентина Петровна побледнела, ухватилась за дверной косяк. «Ты врёшь… Он бы мне сказал!» Я сухо улыбнулась. Десять лет эта женщина держала меня за прислугу для своего золотого сына. Десять лет я молчала, когда она без стука врывалась в дом, критиковала мою готовку, как я воспитываю дочь — даже цвет моих волос. «Садитесь», — сказала я, подвигая к ней табуретку. — «Сейчас расскажу, чем занимается ваш золотой мальчик на самом деле.» Первый тревожный звоночек прозвенел три месяца назад. Сергей стал всё время приходить поздно. То срочный отчёт, то собрание, которое якобы затянулось. Я не дура — сама работаю бухгалтером в соседнем офисе. Прекрасно знаю, когда у них бывают собрания. Потом начались «корпоративы». Каждый пятницу. Возвращался на рассвете, и пахло от него не спиртным — а женскими духами. Дешёвыми, приторными. Я молчала. У дочери были экзамены, ей не нужны были скандалы. «Мам, почему папа спит в гостевой?» — спросила как-то меня Алёна. «Он слишком храпит, не даёт мне уснуть.» «А почему раньше это тебе не мешало?» Дети всё замечают. Но я держалась. Думала, пройдет. Кризис среднего возраста, так себе объясняла. Главное — чтобы семья не разлетелась. Я знала Светку. Она год назад развелась, тут же надула губы и сделала грудь. Постоянно сидела во дворе, приманивая мужиков — одному полку прикрутить, другому пакеты наверх донести. И бегали к ней, как мухи на мёд. Сергей ей тоже помогал. То шкаф собирал, то карниз вешал. Я даже пошутила однажды: «Осторожнее, не попадайся ей на крючок.» «Да ладно, — смеялся он. — Она пустая, силиконовая кукла.» Пустая кукла, да. Только эта «кукла» отлично знала, как обращаться с мужчинами. Сначала мелкие просьбы, потом: «Ой, Серёженка, ты, наверное, устал, иди чайку попей.» А от чая до постели — один шаг. Валентина Петровна слушала, вцепившись в край стола так, что побелели костяшки пальцев. «Не может быть… Сергей домосед, он бы никогда…» «Ещё как может», — сказала я, наливая ей воды. — «Ваш домосед теперь у Светки полы моет и сумки домой таскает. Вчера пять пакетов из магазина нес.» Месяц назад я вернулась с работы раньше обычного. Голова раскалывалась, отпустили пораньше. Ключ в замке повернула тихонько — не хотела разбудить Сергея, если он спит после ночной. В спальне кто-то был. Только они не спали. И Сергей был не один. Я застыла в дверях, глядя на голый зад мужа и идеальные выгнутые бёдра Светки, обхватившие его. Она сцепила ноги у него за спиной и стонала, как в дешёвом кино. Знаете, что было в этом самом подлом? Это была наша кровать. Наша спальня. А на тумбочке стояла свадебная фотография. Я не закричала, не закатила сцену. Пошла на кухню, достала старую бабушкину чугунную сковородку и со всей силы грохнула ей об пол. Они вылетели из спальни, как ошпаренные. Светка с простынёй на груди, Сергей трусы задом наперёд натягивает. «Лена, это не то, что ты думаешь!» «Да? А что же мне теперь думать? Что вы в шахматы там играли?» Светка попыталась ускользнуть. Я схватила её за волосы — наращённые, к счастью, не жалко. «Не торопись, красавица, — сказала я. — Одевайся при мне. И как закончишь — вон из моего дома и чтобы больше не появлялась… » Продолжение ниже, в первом комментарии. «Где мой мальчик?» — Валентина Петровна ворвалась с тортом, даже не постучав. «Моему сыну сегодня сорок, и я испекла его любимый Наполеон!» «Вашего мальчика здесь нет», — сказала я, преграждая путь на кухню, скрестив руки на груди. «И не будет.» «Как это его нет? Его машина стоит на улице!» «Машина снаружи. Мальчика нет. Он ушёл уже месяц назад. Переехал к Светке из третьего подъезда, если тебе так интересно.» Торт медленно соскользнул с её рук и упал на пол.
Крем размазался по паркету, который я только вчера начистила до блеска. Валентина Петровна побледнела и схватилась за дверной косяк. «Ты лжёшь… Он бы мне сказал!» Я коротко засмеялась. Десять лет эта женщина обращалась со мной как с прислугой для своего драгоценного сына. Десять лет я молчала, пока она врывалась без звонка, критиковала мою еду, моё воспитание, даже цвет моих волос. «Садитесь», — сказала я, пододвигая ей табуретку. «Я расскажу вам, какого золотого мальчика вы воспитали.» Первый звоночек был три месяца назад. Сергей стал приходить домой поздно. То срочный отчёт, то какая-то затянувшаяся встреча. Я не дура. Я работаю в бухгалтерии в соседнем офисе. Я знаю, когда у них на самом деле бывают собрания. Потом начались «корпоративы». Каждый пятницу. Он приходил на рассвете, и пахло от него не водкой, а женским парфюмом. Дешёвым, приторным. Я молчала. У дочери были экзамены, и ей не нужен был скандал в доме. «Мама, почему папа спит в гостевой?» — как-то спросила меня Алёна. «Он слишком громко храпит. Не даёт мне спать.» «А раньше тебе это не мешало?» Дети замечают всё. Но я держалась. Думала, пройдёт. Кризис среднего возраста, говорила себе я. Бывает. Главное — сохранить семью. Я знала Светку. Она развелась год назад, и сразу же надула губы, сделала грудь. Сидела у подъезда, зазывала мужиков — одному что-то починить, другому помочь пакеты донести. И они так и вились, как мухи на мёд. Сергей тоже помогал. Собрал ей шкаф, повесил карниз. Я даже как-то пошутила: «Осторожней. Не попадайся к ней на крючок.» Он рассмеялся: «Да брось. Она глупая и фальшивая.» Глупая — конечно. Но она прекрасно умела обращаться с мужчинами. Сначала мелкие просьбы, потом: «Ой, Серёженька, ты, наверное, устал, садись, попей чаю». А от чая до постели — один шаг. Валентина Петровна слушала, вцепившись в край стола так, что костяшки побелели. «Не может быть… Серёжа такой домосед, он бы никогда…» «О, ещё как!», — сказала я, наливая ей стакан воды. «Ваш домосед теперь моет полы у Светки и носит ей продукты. Вчера видела, как он тащил из магазина пять пакетов.» Месяц назад я пришла домой раньше с работы. У меня ужасно болела голова, поэтому я ушла пораньше. Я тихо повернула ключ—не хотела будить Сергея, если он спал после ночной смены. В спальне действительно кто-то был. Но он не спал. И был там не один. Я стояла в дверях и смотрела на голую спину мужа и формы Светки после пластики. Она обвила его ногами и стонала, будто снималась в дешёвом фильме. Знаешь, что было хуже всего? Это была наша кровать. Наша спальня. На тумбочке стояла наша свадебная фотография. Я не закричала. Не устроила сцену. Спокойно пошла на кухню, достала тяжёлую чугунную сковороду бабушки и что было силы ударила ею об пол. Они выскочили как ошпаренные. Светка прижимала простыню к груди, Сергей пытался натянуть трусы задом наперёд. – Лена, это не то, что ты думаешь! – Да? И что же мне думать? Что вы там в шахматы играли? Светка попыталась ускользнуть мимо меня. Я схватила её за волосы—наращённые, к счастью, жалости не было. – Не так быстро, красавица. Одевайся при мне. Потом убирайся. Не хочу тебя больше здесь видеть. Сергей начал с привычных отговорок. Классика—ты меня не понимаешь, остыла, интересует только работа. Я слушала, пока собирала ему вещи. Методично. Спокойно. Трусы к трусам, носки к носкам. – Лена, ну давай поговорим! Это ничего не значило! – Если это ничего не значило, то тебе тем более надо уйти. Зачем мне муж, который сам себя за просто так раздаёт? Он попытался вырвать чемодан у меня из рук. Я шлёпнула его скалкой по пальцам. Не сильно, но достаточно. – Ты с ума сошла? – Нет. Я наконец-то прозрела. Иди, живи со своей Светкой. Молодая, красивая. Пусть тебе полы моет и борщ готовит—если вообще умеет. Алёна вернулась с университета и увидела отца на лестничной площадке с чемоданами. – Папа, ты в командировку уезжаешь? – Что-то вроде того,— пробормотал он. – Надолго? Она посмотрела на меня. Всё поняла без слов. – А. Ну ладно. Удачи. Потом она сразу ушла к себе в комнату. Даже не попрощалась. Конечно, на следующий день примчалась Валентина Петровна. Кричала, что я выгнала её сына и разрушила семью. По её словам, все женщины изменяют и хорошие жёны должны прощать. – Ты бы простила мужа, если бы застала его с соседкой? – Это другое! Мой Коля был порядочным человеком! – Был. И умер от инфаркта в пятьдесят. Может, семейное счастье тут ни при чём. Чуть не захлебнулась от возмущения. Но ушла. А её обожаемый сын к маме не вернулся—остался у Светки. Валентина Петровна теперь часто к ним наведывается, приносит пироги. Светка рада—от бесплатной еды не откажешься. Но потом всё изменилось. Три недели спустя Сергей сидел на скамейке на улице с фингалом под глазом. «Что с тобой случилось?» — спросил сосед Колян. «О, ничего… врезался в дверь.» Дверь, конечно. Бывший Светки пришёл за своими вещами и застал там моего бывшего мужа. Он очень ясно объяснил, что обо всём этом думает. Сергею, по сути, повезло—только синяк под глазом и разбитая губа. Вчера звонил Сергей. У него был жалкий голос, как у битой собаки. «Лена, можем поговорить?» «Ты сейчас говоришь.» «Нет, я имею в виду встретиться лично. Я понял, что натворил. Прости меня. Светка… она не та, за кого я её принимал.» «А кем ты думал она была? Ангелом?» «Лена, не будь саркастичной. Можно я приду?» «Нет.» «Но мне нужны мои документы! И кое-что я ещё не забрал!» «В субботу, с десяти до двенадцати. Дверь будет открыта. Забери их.
Только смотри, чтобы тебя не было, когда я вернусь.» Он всё бормотал что-то про ошибку, про кризис среднего возраста. Я повесила трубку. Валентина Петровна сидела, всё ещё пытаясь осмыслить услышанное. Торт до сих пор валялся на полу, крем растекался по паркету. «А теперь что?» — наконец спросила она. «Ничего. Я живу спокойно. Алёна сдала экзамены на отлично. Меня повысили—теперь я главный бухгалтер. А твой сын пусть сам свои проблемы решает.» «Но же он пропадёт без семьи!» «Выживет. У него ведь есть ты, правда? Пироги печь, носки стирать.» Она встала, качаясь. Я не стала ей помогать. Пусть справляется сама, как я все эти годы. «Знаешь что?» — сказала она, обернувшись у двери. — «Я всегда знала, что ты ему не подходишь. Слишком самостоятельная. Мужчинам такие женщины не нужны.» «Отлично. Значит, всем это на руку.» Дверь захлопнулась. Я посмотрела на размазанный торт, достала швабру и ведро и начала мыть пол. И пока убирала, думала: в одном она была права. Так действительно лучше. Больше никаких лжи. Больше измен. Больше никаких тёщ со своими тортами. Телефон завибрировал. Сообщение от Сергея: «Светка меня выгнала. Можно я вернусь? Клянусь, всё будет иначе.» Я удалила сообщение, не дочитав его до конца. Потом я достала из холодильника бутылку вина—подарок на день рождения от подруги. Дорогое французское вино. Я берегла его для особого случая. А что может быть особенным, если не первый день новой жизни? Жизни без сорокалетнего «мальчика», так и не ставшего мужчиной. Я налила полный бокал и подняла его за себя. «За то, чтобы не прогибаться. За то, чтобы стоять на своём. За свободу.» И знаешь что? Вино оказалось отличным. Как, впрочем, и жизнь без несостоятельного мужа и его навязчивой мамаши. А Светка? О, Светка ещё преподаст ему парочку уроков. Такие мужчины — как раз её завтрак.